hell in me

la luz titila. ni siquiera eso me trae seguridad. afuera un ruido de perros me exaspera. nostalgitas indefinibles, tan como para no saber por qué o quién.
Ni siquiera el vestido de terciopelo negro que cubre mi piel me hace sentir bien.
Cierro los ojos y dejo que el espíritu del agave me posea.
Abro el libro de poesías en la primera página, será doloroso, pero siendo yo, sabemos que soy muy capaz de disfrutarlo.

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Y hablando de poesías y cosas que duelen ¡les voy a contar un cuento!

Había una vez un colectivo de poesía en ciudad lejana y calurosa (aunque en estos días hacía un pinche frío), que urgidos por terminar el número de enero, y salir a echarse unas bien heladas (sí a pesar del frío), se dieron cuenta que les quedaba un pequeño espacio como de cinco centímetros. Se preguntaron entonces si alguno de los verdaderos poetas que escriben en el colectivo tenía un poema que cupiera en cinco centímetros. Algunos rieron, otros nomás dijeron que pos no. Entonces se pusieron a gugulear y anotaron"poemas chafas de cinco centímetros" y les salió éste:

obsesión es tu nombre

y lo pusieron justo en ese espacio que quedaba. sí justo en ese espacio donde duele.